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Football : tout sauf un jeu
Soft power, racisme, impunité : ce que la Coupe du monde 2026 révèle du monde, et de nous. Ce soir encore, les rues de Paris retiendront leur souffle. Des terrasses bondées aux fenêtres ouvertes, un pays entier suspendu à la trajectoire d’un ballon, à des milliers de kilomètres, sur une pelouse américaine. Quand le coup de…
Petites histoires, grandes questions.
J’écris des histoires depuis que je sais tenir un stylo. Des contes qui ont l’air
innocents, des drames qui ne préviennent pas, des fables où les poulets votent.
Ils sont tous là, dans la bibliothèque — la plupart en prix libre, parce qu’une
histoire, ça se partage d’abord.
Nouvelle · Drame
Sacrifice d’une vie meilleure
« Ma mère est morte avant mes neuf ans. » Un conte cruel sur l’amour qui se tait et les vérités qui arrivent trop tard.
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Roman
Le Vortex
Un bowl de béton qu’on appelle le Vortex, une fille qui skate pour ne pas tomber, et un prénom que plus personne n’ose prononcer. Un roman sur le deuil, la vitesse, et ce qui reste quand tout s’arrête.
Découvrir le roman →Le format long.
Conte · Fable politique
La République des Poulets
Un coq populiste, un paradis d’où personne ne revient, et une poule qui lit trop. Une fable à plumes pour enfants — et pour électeurs.
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Romans, nouvelles, essais et tout le reste.
Poetry
Un grain de poésie suffit à parfumer tout un siècle.
José Marti
La poésie est le journal d’un animal marin qui vit sur terre et qui voudrait voler.
Carl Sandburg
This is where words slow down. These poems are fragments — of thoughts, of feelings, of moments that don’t quite fit anywhere else. Some are soft, some are sharper. Some are in french, others in english — because I love a change. Some don’t make complete sense — and aren’t meant to. I write what lingers. What repeats. What refuses to disappear quietly. There is no clear message here. Just a way of seeing, feeling, and sometimes… understanding.
Amour · Temps
unfinished
love feels like a sentence
that never finds its period,
a line caught mid-breath,
waiting for an end that never comes.
i think of you as punctuation,
as the pause between heartbeats,
as the dot dot dot
trailing after every promise
we were too afraid to keep.
Écriture · Identité
the poet
i am made of words
the way others are made of skin,
each line a heartbeat,
each verse a prayer i’ve learned to whisper
into empty rooms,
because poetry holds me,
lifts me higher than the ground beneath my feet,
and with every line,
i am reborn.
Silence · Nostalgie
ghost letters
i write to you
in the language of what-ifs,
in words i’ll never say,
because love is not always spoken aloud,
and sometimes the truest things
live only in silence,
in the spaces between us,
in the shadows of all
that might have been.
Sara Aimelle 